С Днём Победы, отец!
Автор: Пётр Згонников |
Добавлено: 09.05.2020 |
|
|
Згонников Тимофей Иосифович. Отец |
Сегодня, в день великой Победы моему отцу было бы 105 лет. Он был бы слаб, и большую часть сидел в инвалидном кресле во дворике нашего лагодехского дома. Утоляя жажду, попивал бы смешанное с водой вино, а я следил бы, чтобы вино всегда было прохладным и никогда не заканчивалось. Отец смотрел бы, как распускаются виноградные лозы, как кружат в прозрачном небе свободные птицы, как приходит на землю, омытый грозовыми дождями, девятый день Мая.
До Мемориала от нашего дома далеко. Отец устанет. Я вызову такси и усажу отца на переднее сиденье, у нас оно считается почётнее заднего. Так я делал всегда, в прежние годы, когда отец был жив и молод, а я юн и вечен. Так сделаю и в этот раз - на переднее, только на переднее.
Нет, не сделаю. Я уже не юн и не вечен, и каждая минута с отцом может стать последней. Я посажу его на заднее сиденье, сяду рядом, и все бесконечные мгновения, что мы будем ехать, я буду чувствовать тепло отцовского плеча.
Перед тем, как выходить из дому, я помогу отцу надеть пиджак. Он носит его редко, на особые случаи, как сегодня. К пиджаку отец прикрепил свои награды, орденские и юбилейные ленточки и никогда их не снимал. Пиджак всегда висел на одном месте, в двухстворчатом шкафу на втором этаже дома, слепленного отцом из глины, соломы и речного камня. От пиджака исходил легкий запах нафталина, и, казалось мне, пороховой гари.
Мы шумной пацанской гурьбой в летние вечера бегали к окнам солдатской столовой. Они выходили на городской стадион, мы прилипали к решёткам, и повара отвешивали нам горячую, с кусками разваренной тушёнки кашу. И я думал, орудуя алюминиевой ложкой, что я – мой отец, на фронте, сейчас раздастся команда, и мы подхватим автоматы, и закричим "ура", и пойдём в атаку.
Мама, как обычно, пройдётся горячим утюгом по лацканам и полам пиджака, выгладит белого цвета отцовскую сорочку, наведёт на брюках стрелки, а я до блеска начищу чёрные отцовские туфли. Перед выходом из дому я протяну отцу его любимый «Шипр», знакомый запах разлетится по комнате, отец кивнёт головой, и мы поедем.
Нет, я не буду вызывать такси, мы не поедем. Я усажу отца в инвалидную коляску и повезу. Мы поплывём двумя седыми кораблями, стопятилетний отец и семидесятилетний сын, здороваясь с соседями и улыбаясь прохожим, принимая цветы и вслушиваясь в музыку далёкого оркестра.
Отец никогда не рассказывал о войне. Я несколько раз пытался разговорить его и не смог. Отец был немногословен, да что там рассказывать, говорил, война как война: стреляют, убивают… Как-то раз открылся.
Ранило в ногу под Таганрогом. Наши ушли вперёд, отец остался далеко позади, лежал, истекая кровью, и никого рядом не было. Потихоньку умирал. Пришёл в себя от того, что кто-то тащил его по земле. Раскрыл глаза и увидел сестричку, девчонку, совсем молоденькую, тонкую и прозрачную. Удивился, как, как она могла тащить его, бесчувственного, умирающего парня? Она спасла его, была тем ангелом, что спускаются с небес в нужную минуту, спасают и улетают навсегда. Окончательно пришёл в себя в госпитале, спрашивал, как её звали, но никто не знал её имени.
Вернулся в Лагодехи на костылях. Мать, Евдокия Ивановна, отправила на войну двоих сыновей, дождалась одного, второй, дядя Петя, не вернулся. Пропал без вести, меня назвали Петром в память о нём.
Моя мама ждала с войны своего первого мужа, Андрея Симоняна. Дождалась похоронки, осталсь без мужа и с малолетней дочкой. И тогда они, Тимофей и Надежда, мои будущие родители, стали жить вместе.
Отца ранило в первые месяцы войны, годы шли, раны давно затянулись, но полного покоя ни в душе, ни в теле не наступило. Временами нога начинала болеть, тогда отец мрачнел и пил таблетки, мама жалела его, вздыхала, вот она война, говорила, зараза, столько воды утекло, а она всё кусается.
Отца признали инвалидом войны.
Он умер, когда ему было за 80.
Сегодня он бы в 75-ый раз сел за праздничный стол, сбитый его руками, налил бы по сто грамм обжигающей чачи, выгнанной им из своего винограда, поднял рюмку и сказал бы: «С праздником, с Победой!». Просмотров: 815
|